Barcelone, 1990

J’ai vingt-sept ans. Raconter un amour à Barcelone. Une ville neuve, un pays différent. Des bruits, des odeurs, des accents, des larmes et des rires. Barcelone étincelle dans la nuit, et sue salement tout au long du jour. Des images qui s’entremêlent, des exclamations...

La vérité sur le besoin d’écrire

Nécessité maladive, celle d’écrire. Du besoin qui ronge un homme dans la soixantaine de coucher des mots, quels qu’ils soient, sur du papier ou sur un écran d’ordinateur. Cette faim violente est née avec moi, mais je n’ai pu l’ordonner et le mener à bien que ces...

Le point du jour

J’ai 6 ans Je suis un tout petit môme, asthmatique et malheureux, triste depuis la naissance. Trop attentif au monde qui l’entoure et auquel il n’entend rien. Inquiet. Un petit intello de six ans à peine. Les médecins décident un été qu’il faut absolument m’envoyer à...

Bénédiction

  Elle est assise à mes côtés. Je la conduis par l’autoroute vers une maison de repos. Elle m’observe de temps en temps, je la sais attentive à mes réactions. Elle se répète sûrement que je suis son fils. Hier, lorsque nous nous sommes retrouvés, elle a demandé à...

La fin du monde (Intro)

Un homme, à partir de la soixantaine, est une somme d’expériences, une foule de sentiments, la résultante de couches géologiques qui se superposent et parfois s’entremêlent. Tout au long de ma vie, les sensations et les sentiments de chaque instant ont créé une...

Créer à l’intempérie

Traduction libre (et autorisée) de l’article de l’écrivain Marcelo G. Urbano Marcelo G. Urbano est un écrivain argentin contemporain de grand talent. Un ami de l’autre face du monde. « Ne réfléchis pas. La pensée est l’ennemie de la créativité....

La fin du monde

Las! le temps non, mais nous nous en allons…Pierre de Ronsard   Origines Je suis Hugues Tuchant. Mon père se qualifiait de «loup solitaire», ce qui nous faisait rigoler immanquablement, à nous ses rejetons. Il voyageait souvent, dès qu’il pouvait, et...

Ratatinée

Ratatinée, fripée, pauvre chiffon de peau sur un squelette blême, elle examine du néant la partie la plus obscure. Devant la fenêtre ou face au mur, qu’importe. Recroquevillée dans un fauteuil roulant, elle n’attend plus, elle ne passe même pas. Je me souviens de cet...

Des lieux pour écrire

Un lecteur, il y a peu, me demandait quelle était ma source d’inspiration première. Je réponds : Je ne sais écrire qu’en décrivant, et l’émotion que je tente de transmettre est un reflet de celle que m’inspirent les sites que je décris. Pourquoi ? Ben oui, pourquoi…...